Deprimi um tanto esta semana.
Irritei-me com umas infantilidades.
O centauro não gosta de touros.
Já não tenho certezas de quem sou.
Ou tenho. Aqui talvez seja o único lugar onde realmente sou eu.
Nem sempre, mas é aqui.
Ao escrever comunico comigo mesmo, e trabalho o meu pensamento.
Também ganho sono.
Adormeci.
Acordei.
Com preguiça.
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